IMAGENES QUE HABLAN

En el momento menos indicado, cuando ya casi te he olvidado, la vida se ensaña conmigo y me pone tu nombre justo en frente. Ya sé, no tiene la culpa el pobre hombre que me preguntó por vos. Él no debe tener ni idea de la clase de persona que sos.
Sin embargo, el problema no radica en el interrogante, ni en el señor que no sabe de tu pasado. El dilema está en esos tres segundos después en el que no sé qué contestar. Y en los diez seguidos en los que me muero por preguntarle qué sabe de vos, de dónde te conoce y si tiene alguna novedad tuya.

MAL, MUY MAL LO MÍO.

Desilusionada. Opacada. Dolorida por el impacto. Con la herida abierta, aún sangrando. Con la angustia de descubrirme no omnipotente. Con la capacidad de soñar reducida a su mínima expresión. Con la certeza de que todo lo que me pasó fue por una justa causa. Convencida de que voy a aprender dos cosas: a saber que no todo el mundo es de confianza y a distinguir entre los confiables y los no.

La gente, muchas veces, no es lo que uno espera. Ni siquiera es capaz de manejarse con los mismos códigos que uno. Ni con códigos.

Se siente como una piedra sobre la espalda. Es que estoy cansada de ser como los demás quieren que sea. Quiero ser yo, y eso implica ser feliz con lo que hago, con lo que puedo. No quiero la sombra hostigadora que me recuerda que cada paso en mi camino está mal dado. Basta de presiones y represiones. Basta de cadenas. Basta de miradas censuradoras. Basta de remarcar mis errores. Basta de direccionar mi vida. Quiero ser.

*Para escribir este post me inspiré en una persona en especial. Yo tengo su imagen en mi memoria, pero no tengo ninguna para subir acá y darles el gusto/disgusto de conocerla. Aunque, pensándolo bien, si la tuviera lo más probable sería que no la subiera. Por eso hoy dejo este espacio sin fotos.

En la vida, existen dos clases de hombres: los coherentes y los incoherentes. Los primeros dicen y hacen lo que dicen. Los segundos, dicen y hacen otra cosa, totalmente opuesta. Estos últimos tienen ideas lógicas en su hablar, pero no aciertan ni una a la hora de actuar. Lo mejor es alejarse de ellos.





º[Dedicado a vos José]º

SOY una tigresa agazapada, que espía a su presa. Al acecho, con mis garras afiladas para dar el batacazo.
ESTOY escondida entre las hojas, esperando el momento clave en el que me digan: “fin del cursado”. Lo que para mí significa: “Ahora podés trabajar en lo tuyo, sin importar el sueldo miserable que te den”.

Es un extraño y lo extraño. Está siempre conmigo, pero no me conoce. No le sigo sus pasos, ni él los míos. Lo suelo ver en alguna esquina o en mis reminiscencias. A veces también se cuela en mis sueños. Nunca puedo recordar por completo su cara. Tampoco tengo en la memoria momentos felices junto a él. Sólo quedan fragmentos de hechos repugnantes, indeseables, que lastimaron y que de vez en cuando, quieren volver a hacerlo. No hay claridad en su forma de ser, ni en sus ojos aunque sean verdes. Hay oscuridad en su alma… y mientras tanto a mí, ¡el sol me alumbra!